Autrefois, l'aède composait...
Et dans ses encriers, bien des plumes infusaient
Les mots croqués en bleu, nous dépeignaient le ciel,
Les piafs, les nuages, l'amour et les abeilles
De jolies teintes cendrées mêlées d'un peu de rose,
Dissertaient de la vie et des leçons de choses
Son aigrette se mouillait parfois de rouge sang,
Il beuglait son courroux, devenait dissident
Des ocres moirées, des pourpres sensuelles, couleurs d'automne,
Pour parler de nos vies, de l'amour, du futur de l'homme
S'imaginait encore, il avait de l'espoir
Aujourd'hui l'aède pleure l'avenir déconfit
Et c'est de l'encre noire, qui coule de sa plume...
Numéro du détenteur - 00049736
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Poésie tu es le silence remuant qui toujours renait d'un rien
